• Marseille

    Par freredelacotedaf dans la page du jour le 3 Septembre 2011 à 11:36

    Philippe Carrese est un écrivain français né à Marseille en 1956

        Il est  chroniqueur dans la presse, ainsi qu'illustrateur.

     Enfin, il est musicien.

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        J'AI PLUS      ENVIE...                                  

           Par Philippe CARRESE                                

    De prendre le 

     quart-monde dans la gueule

    chaque fois que je mets un pied

    sur la Canebière. à                                  Marseille.                                  
          Je  m'apprêtais à écrire une chronique                                 rafraichissante pour un magazine d'été riant,         

    bien décidé à taire mes énervements                                 habituels.                                  
    J'avais pris de bonnes résolutions,

     rangé ma parano dans  ma poche

     et mes colères avec mes tenues d'hiver,                                 au fond d'un placard.                               
    Je  m'apprêtais même à faire de l'humour.                     Quelques  fois, j'y arrive. Mais voilà.

     Une randonnée  pédestre éprouvante

     entre les Cinq Avenues et le cours

     d'Estienne d'Orves a sapé mon moral et                                 éradiqué mes résolutions optimistes.                                 
         J'ai plus envie de relativiser.

    J'ai plus envie de faire de l'humour.

     Et j'ai  plus envie de subir ce cauchemar quotidien.                                 
    J'ai plus envie de supporter

    toute la misère du monde à chaque coin de rue.                                 
    J'ai plus envie de slalomer sans cesse

     entre des culs-de-jatte mendiants,

     des épaves avinées et des cartons

     d'emballages de fast-foods abandonnés

    sur le bitume chaotique du premier                                 arrondissement.                                  

      J'ai  plus envie de cette odeur

     de pourriture qui me saute à la gorge,

     de cette odeur d'urine à tous  les angles

     de travioles, de cette odeur de  merdes

     de chiens écrasées sur tous les trottoirs,

     de ces relents de transpiration et de                                 crasse sur les banquettes arrière du                                 41.                                  
    J'ai plus envie de perdre des heures

     en bagnole dans un centre-ville laid,

     dévasté par manque total de prise

    de conscience individuelle et                                 d'organisation collective.                                 
    J'ai  plus envie de voir ma

    difficile survie                                

     professionnelle lézardée par

     des bureaucrates en                                

     R.T.T, assenant au petit peuple

     que la voiture                                

     est un luxe inutile, eux qui n'ont

     sans doute plus pris un métro

     depuis des lustres.                                  
         J'ai plus envie de me retrouver

     sur le parvis de la                               

      gare Saint Charles à onze heures

     du soir avec mes jambes et

    ma mauvaise humeur comme                               

      alternative à l'absence totale de transports en      

    commun et à la présence suspecte de rares                   transports individuels qui frisent                                 l'escroquerie.                                  
          J'ai  plus  envie.                                  
    J'ai plus envie de baisser les yeux devant                                 l'indolence arrogante de jeunes                                 connards.                                  
    J'ai plus envie de jouer les voitures-balais

     pour de malheureux touristes étrangers bouleversés,                                

     fraîchement dévalisés par des crétins sans loi               

    ni repère.                                  
    J'ai plus envie de me retrouver à chercher

    des mots d'apaisement et à soliloquer des propos  

    hypocrites sur la fraternité et la tolérance                          lorsque mes enfants se font racketter en bas de               

     ma ruelle.                                  
    J'ai  plus envie de me laisser railler par ces                  troupeaux d'abrutis incultes, vociférant et                               bruyants au milieu des trottoirs qui n'ont                                 qu'une douzaine de mots à leur vocabulaire,

     dont le mot « respect » qu'ils utilisent comme                      une rengaine sans en connaître le                                 sens.                                  
    J'ai plus envie de contempler mon environnement               urbain saccagé par des tags bâclés et des                                 graffitis bourrés de fautes d'orthographe.                                 L'illettrisme est un vrai fléau, il plombe même               l'ardeur des vandales.                                  

     Et  aussi...                                 
    J'ai plus envie de voir les dernières bastides mises              

      à bas, les derniers jardins effacés d'un trait                 négligent sur des plans d'architectes en mal de                     terrains à lotir.                                  
         J'ai plus envie de cette ville qui saccage son passé                historique sous les assauts des promoteurs (le                         comblement de l'îlot Malaval est une                                 honte).                                  
    J'ai plus envie de cette ville qui perd sa mémoire au              profit du béton.                                  
    Et encore... 
    J'ai plus envie d'écouter poliment les commentaires           avisés des journalistes parisiens en mal de                          clichés, plus envie d'entendre leurs discours          

    lénifiants sur la formidable mixité                                 marseillaise. Elle est où, la mixité ?  De                                 la rue Thiers au boulevard des Dames, la                                 décrépitude est                                 monochrome.                                  
    J'ai plus envie de traverser le quartier Saint Lazare              et de me croire à Kaboul.                                 
    J'ai  plus envie non plus de me fader encore et 

     toujours les exposés béats de mes concitoyens       

    fortunés, tous persuadés que le milieu de la                           cité phocéenne se situe entre la rue Jean Mermoz                  et le boulevard Lord Duveen.                                  
         Désolé les gars, le centre ville, à Marseille,

    c'est au   milieu du cloaque, pas à Saint Giniez.

    récente de       ma ville tournent autour de cette erreur         fondamentale « l'appréciation de la  haute                  bourgeoisie locale »                                                                    
    J'ai plus envie de ce manque d'imagination

    institutionnalisé, plus envie de palabrer sans            

    fin avec des parents dont la seule idée d'avenir                     pour leur progéniture se résume à : «un boulot à               

    la mairie ou au                                 département».                                  

     

     

     

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