Marseille

De prendre le 

 quart-monde dans la gueule

chaque fois que je mets un pied

sur la Canebière. à                                  Marseille.                                  
  Je  m'apprêtais à écrire une chronique                                 rafraichissante pour un magazine d'été riant,         

bien décidé à taire mes énervements                                 habituels.                                  
J'avais pris de bonnes résolutions,

 rangé ma parano dans  ma poche

 et mes colères avec mes tenues d'hiver,                                 au fond d'un placard.                               
Je  m'apprêtais même à faire de l'humour.                     Quelques  fois, j'y arrive. Mais voilà.

 Une randonnée  pédestre éprouvante

 entre les Cinq Avenues et le cours

 d'Estienne d'Orves a sapé mon moral et                                 éradiqué mes résolutions optimistes.                                 
 J'ai plus envie de relativiser.

J'ai plus envie de faire de l'humour.

 Et j'ai  plus envie de subir ce cauchemar quotidien.                                 
J'ai plus envie de supporter

toute la misère du monde à chaque coin de rue.                                 
J'ai plus envie de slalomer sans cesse

 entre des culs-de-jatte mendiants,

 des épaves avinées et des cartons

 d'emballages de fast-foods abandonnés

sur le bitume chaotique du premier                                 arrondissement.                                  

  J'ai  plus envie de cette odeur

 de pourriture qui me saute à la gorge,

 de cette odeur d'urine à tous  les angles

 de travioles, de cette odeur de  merdes

 de chiens écrasées sur tous les trottoirs,

 de ces relents de transpiration et de                                 crasse sur les banquettes arrière du                                 41.                                  
J'ai plus envie de perdre des heures

 en bagnole dans un centre-ville laid,

 dévasté par manque total de prise

de conscience individuelle et                                 d'organisation collective.                                 
J'ai  plus envie de voir ma

difficile survie                                

 professionnelle lézardée par

 des bureaucrates en                                

 R.T.T, assenant au petit peuple

 que la voiture                                

 est un luxe inutile, eux qui n'ont

 sans doute plus pris un métro

 depuis des lustres.                                  
 J'ai plus envie de me retrouver

 sur le parvis de la                               

  gare Saint Charles à onze heures

 du soir avec mes jambes et

ma mauvaise humeur comme                               

  alternative à l'absence totale de transports en      

commun et à la présence suspecte de rares                   transports individuels qui frisent                                 l'escroquerie.                                  
  J'ai  plus  envie.                                  
J'ai plus envie de baisser les yeux devant                                 l'indolence arrogante de jeunes                                 connards.                                  
J'ai plus envie de jouer les voitures-balais

 pour de malheureux touristes étrangers bouleversés,                                

 fraîchement dévalisés par des crétins sans loi               

ni repère.                                  
J'ai plus envie de me retrouver à chercher

des mots d'apaisement et à soliloquer des propos  

hypocrites sur la fraternité et la tolérance                          lorsque mes enfants se font racketter en bas de               

 ma ruelle.                                  
J'ai  plus envie de me laisser railler par ces                  troupeaux d'abrutis incultes, vociférant et                               bruyants au milieu des trottoirs qui n'ont                                 qu'une douzaine de mots à leur vocabulaire,

 dont le mot « respect » qu'ils utilisent comme                      une rengaine sans en connaître le                                 sens.                                  
J'ai plus envie de contempler mon environnement               urbain saccagé par des tags bâclés et des                                 graffitis bourrés de fautes d'orthographe.                                 L'illettrisme est un vrai fléau, il plombe même               l'ardeur des vandales.                                  

 Et  aussi...                                 
J'ai plus envie de voir les dernières bastides mises              

  à bas, les derniers jardins effacés d'un trait                 négligent sur des plans d'architectes en mal de                     terrains à lotir.                                  
 J'ai plus envie de cette ville qui saccage son passé                historique sous les assauts des promoteurs (le                         comblement de l'îlot Malaval est une                                 honte).                                  
J'ai plus envie de cette ville qui perd sa mémoire au              profit du béton.                                  
Et encore... 
J'ai plus envie d'écouter poliment les commentaires           avisés des journalistes parisiens en mal de                          clichés, plus envie d'entendre leurs discours          

lénifiants sur la formidable mixité                                 marseillaise. Elle est où, la mixité ?  De                                 la rue Thiers au boulevard des Dames, la                                 décrépitude est                                 monochrome.                                  
J'ai plus envie de traverser le quartier Saint Lazare              et de me croire à Kaboul.                                 
J'ai  plus envie non plus de me fader encore et 

 toujours les exposés béats de mes concitoyens       

fortunés, tous persuadés que le milieu de la                           cité phocéenne se situe entre la rue Jean Mermoz                  et le boulevard Lord Duveen.                                  
 Désolé les gars, le centre ville, à Marseille,

c'est au   milieu du cloaque, pas à Saint Giniez.

récente de       ma ville tournent autour de cette erreur         fondamentale « l'appréciation de la  haute                  bourgeoisie locale »                                                                    
J'ai plus envie de ce manque d'imagination

institutionnalisé, plus envie de palabrer sans            

fin avec des parents dont la seule idée d'avenir                     pour leur progéniture se résume à : «un boulot à               

la mairie ou au                                 département».